E o chão fora dos pés.

e o olhar fica embaçado,
lacrimejando
como uma criança
indefesa
sem o pirulito sabor morango.

os braços abrem
como convite
e se convidam
ao ecstasy.

os olhos tremem,
ainda mais jovens,
e somem
no paraíso verde
do
teu sorriso.

Como o vento ou como flores

Sou e vou
como o vento.
Oscilo a direção,
achando que a melhor estrategia
é essa.

Vocês perguntam
como andam as coisas
e eu respondo o que convém,
afinal o que se pode fazer,
certo?

As luzes são fortes como tratores
e leves como plumas.
Os carros passam
como flechas
no campo de batalha
e as vozes gemem
qualquer canção de vitória.

Você ouve a música,
eu sei,
mas o que faz por ela?
Nada, é a palavra.

Essa é a mulher
que passeia beleza
ao meu lado
com esse jeito cruel
e essas roupas
avassaladoras.

Ela é o que se pode chamar
de furacão.
Ela é boa, com toda essa
guerra entre nós,
ela ainda consegue ser boa.

Mas ainda sigo oscilando
em meio as flores,
como se fosse o caminho,
ou como se fosse a única saída.

Poeta torpe hahaha

e é por isso que ainda vendem cigarros e bebidas,
porque um bom poema
necessita deles.

Exala amor.

'Você e essa sua mania
de ser grande, senhor
eu sou o maior' ela me diz.

'O que se pode fazer,
benzinho, eu sou' eu digo.

E ela penteia fios longos.

'Eu amo o que você é'
ela me diz enquanto
penteia fios longos
da cabeça elétrica.

Essa mulher
não sabe bem o que diz.
E quando diz exala amor,
tesão, ternura e
toda essa coisa.

Pego as correspondências,
deixo junto com todas as outras
que ainda não abri,
por comodismo, ou medo.

Vou até o espelho,
abraço ela e a olho em seus olhos
pelo reflexo, enquanto
penteia fios longos.

'Veja, benzinho, é por você
que sou grande. O maior.'

Por onde andará Andy Warhol?

O que nunca pude compreender
foi toda essa insegurança tola,
esses sapatos no tapete
da porta da frente e
essa meia duzia de palavras
que nunca quis mesmo dizer.

E quando você sai
e
esquece de levar as chaves,
eu as levo até você e
te beijo
aquele beijo na testa ruiva
da garota a quem amo.

É tudo tão maçante ...

Veja, uma hora se está com ela
e em outra, sentado ouvindo algo bom,
ou de frente ao show da banda
preferida, ou abrindo uma latinha de
feijão.

Tudo é maçante,
mas o amor é pop, o papa também.
e o pop é tão novo
quanto as garrotas daquele rebanho.

Até mesmo o pop
é pop!

E diante de tanta popularidade,
desejava apenas saber
onde, diabos, se meteu
Andy Warhol?

Canto da Boca.

Quando o coração
está
longe desse lugar
dentro de mim,
é como um transe,
ou ópio, ou a última vez
em que teve acido correndo
o juízo.

Ela sorri com os olhos
e quando sorri com dentes
é ainda melhor.

'Sua mulher não te ama
tanto quanto eu, filho da puta!'.
e eu sorrio tranquilo
com o cigarro no canto da boca
e aquele ar de promessas tolas
que saem das músicas da Janis,
ou do Pink Floyd.

'Eu sei que não',
no canto da boca.

Quando a música termina.

Uma cerveja na mão,
o cigarro na outra,
e a mente distante
como um trem que parte
ao horizonte.

As pessoas são más
do outro lado da rua.
Elas te olham e te rejeitam
como sendo elas padrões
de felicidade.

E quando a música termina,
sua vida pausa na metade do filme
e você precisa de mais um gole,
mais um trago e
mais um novo começo.

Algo sobre prisões.

Aquela alma que sorria,
que sentia a vida como música,
como arte,
agora sente na pele
as notas ténues
que soam entre realidade
e insanidade.

Estar preso a esta vida,
a essas notas, nesse mundo,
é como desrespeitar uma mãe,
ou seus desejos.

É como estar no fundo do copo,
submerso em meio a toda aquela
bebida quente, que conforta.

O que se espera é um
quebrar de grilhões
e cifrões,
até que se sinta alivio.

Mas o único alivio
vem do isqueiro ascendendo
aos céus,
como um pássaro que voa
apenas em sua gaiola,
ou como as grades
no seu portão, ou
todo esse blábláblá midiático
corrosivo.

Diabos, homem, levante-se
ao menos para trocar de canal
ou desligar-se, enfim,
dessa prisão.